Le Festin

LA (TOUTE) PETITE TETRALOGIE

Catherine Bourgeon — 2010-09-03T10:44:30Z

mise en scène Anne-Laure Liégeois assistée de Audrey Tarpinian
musiciens Antoine Maisonhaute (violon), Kim Van den Brempt ( piano), Louison Renault (percussions)
avec Léonore Chaix (comédienne), Alexander Knop (baryton), Fabrice Mantegna (ténor), Brigitte Peyré (soprano)
lumières Marion Hewlett assistée de Patrice Lechevallier
costumes Hélène Kritikos
coproduction Le Manège/Mons Centre Dramatique Musiques Nouvelles, Le Festin Centre Dramatique National de Montluçon-Région Auvergne, Le Collectif Théâtre, Le Phénix Scène Nationale de Valenciennes

Richard Wagner au XIXe siècle en Allemagne a pris presque 30 ans de sa vie pour écrire sa gigantesque allégorie philosophique sur le monde. Un poème de 8000 lignes avec plus de 30 personnages d'une durée de 14 heures pour 116 instruments – si j'ai bien compté – dont 6 harpes, 8 contrebasses et 18 enclumes (pouvant être remplacées en cas de difficultés à les réunir par 18 Glockenspiel). Sa Tétralogie. Pleine de dieux et d'hommes, de nains et de géants, de Walkyries et de filles du Rhin.
Au XXIe siècle en Belgique Michel Jamsin écrit Sa Tétralogie. Petite, toute petite. 2 heures à peine, 3 chanteurs (mais 12 personnages tout de même) soprane, ténor et baryton, 3 musiciens pianiste, violoniste et percussionniste (soit tout de même 12 instruments) et toute l'histoire des hommes avec les femmes et des femmes avec les hommes racontée. L'ordre du monde en désordre retracé. Une essence de Tétralogie. Pas de déploiements de force, avec Michel Jamsin c'est l'histoire de l'humanité contemplée par le (tout petit) trou de la serrure ou plutôt enfermée dans une (toute petite) boîte. On l'ouvre et tout se déploie, danse la danseuse au tutu rose se multipliant à l'infini dans les miroirs en lame. Et la petite musique minuscule, la toute petite musique du passé dans la boîte noire laquée. On l'ouvre et on la referme vite pour que ne s'échappe pas ce drôle de monde d'hommes et de femmes attachés par le sexe. 4 pièces, 4 mouvements pour se raconter en riant : 1 – coucher avec sa mère : le sexe qui rend fou et galvanise, 2 – coucher avec le meurtrier de son époux devant son enfant (non sans lui avoir collé une claque) : plaisir lubrique d'adultes, 3 – coucher avec l'homme de passage : l'adultère qui te transformera en saucisse au fond d'une chambre froide de boucherie, 4 – coucher avec le futur meurtrier de son mari sachant que ce dernier néanmoins est condamné à être tué par le susdit : le sexe mortifère. Tout un programme. Répétitions pas encore commencées et je pouffe déjà. Si 2 mois avant la première représentation, j'ai l'impression de ne plus rien savoir sur rien, une chose que je sais c'est que déjà à Montluçon et à Mons avec Jamsin on a fait mieux qu'à Bayreuth avec Wagner, car Wagner était tout seul à composer sa musique, nous, des compositeurs, on en a 4 (qui en valent 100), 1 par tranche de monde : Jean-Paul Dessy, Stéphane Collin, Raoul Lay et Pascal Charpentier. Maintenant les Walkyries n'ont qu'à bien se tenir !

Anne-Laure Liégeois

LA DUCHESSE DE MALFI

Catherine Bourgeon — 2010-09-03T10:36:07Z

mise en scène et scénographie Anne-Laure Liégeois
avec Jean-Pascal Abribat, Boris Alestchenkoff, Laurent Bellambe, Sébastien Bravard, Olivier Constant, Mathieu Dion, Olivier Dutilloy, Anne Girouard, Jean-Philippe Lejeune, Nils Öhlund, Muriel Piquart, Valérie Schwarcz.
lumières Marion Hewlett assistée de Patrice Lechevallier
collaboration à la scénographie Valérie Jung
costumes remerciements à La Comédie-Française pour le prêt des costumes
collaboration aux costumes Élisabeth Dordevic
assistante à la mise en scène Émilie Mousset
production Le Festin - Centre Dramatique National de Montluçon-Région Auvergne / La Comédie de l'Est - Centre Dramatique Régional d'Alsace / Le Volcan - Scène Nationale du Havre / Arts 276 - Automne en Normandie / Le Théâtre de l'Union - Centre Dramatique National du Limousin / La Maison de la Culture d'Amiens - Centre de création et de production / Le manège.mons - Centre Dramatique.

en coréalisation avec le Théâtre Municipal Gabrielle Robinne

"La Duchesse règne sur Malfi. Elle est veuve. Elle a un intendant qu'elle épouse en secret. Par amour peut-être. Pour éprouver l'étendue de sa liberté et de son pouvoir, sans doute. Elle a deux frères, puissants et viciés, le noir et le rouge. Déchirés par la passion pour leur sœur et les lois du pouvoir, ils sèmeront mort et chaos."
La planète John Webster tourne autour du soleil Shakespeare, comme une planète grise, par refus des couleurs, baroque et dépravée, mélancolique et sulfureuse. Une planète grise qui renvoie pourtant les éclats scintillants de la vie, comme un morceau de miroir brisé qui ternit le passé et illumine l'avenir.
La Duchesse de Malfi est un monde de ténèbres et de lumières, avec "ses figures troubles et sombres, ses âmes illustrées d'eaux-fortes, où l'on déterre les mandragores et cloue les chauve-souris, un monde qui donne un goût de plomb dans la bouche et l'odeur du soufre dans les narines". La planète tourne sur elle-même, s'emballe, choisit l'enfer de la mélancolie plutôt que le soleil.
"Des hommes et des femmes s'empoignent et meurent dans les larmes, roulent corps contre corps et crachent la poussière. Et se posent lentement la main sur le front et regardent tomber les anges noirs".

LE CHANT DU MONDE

Catherine Bourgeon — 2010-09-03T10:17:27Z

avec Marie-Claire Alpérine, Agnieszka Bihel, Martial Bourlart, Christophe Bihel
musique originale, guitares et chants Sébastien Simon
lumières Frédéric Notteau
costumes Sandrine Zimmer
masques Freddy Hayter
peintures Véronique Durantin
production Le Festin, Centre Dramatique National Montluçon - Région Auvergne / La Compagnie de L'Oiseau - Mouche - Roubaix / Teatr Modrzejewskiej, Festiwal Miasto - Legnica en Pologne / Le Petit Théâtre Dakôté.
Avec l'aide de la DRAC Auvergne, du Conseil Général de l'Allier, du Conseil Régional d'Auvergne, de la ville d' Yzeure (Cie en résidence).

Dans Les Métamorphoses, Ovide raconte la création du monde, rien de moins. L'univers, les êtres et les choses, l'humanité, puis les métamorphoses prodigieuses, les transformations des humains en bêtes, pierres, plantes et étoiles.
Voici le chant du monde, un désir fou de théâtre, poétique et ambitieux, qui se rêve comme une nouvelle métamorphose du monde. Un spectacle qui remonte de la nuit des temps, se fredonne, dans toutes les langues, un spectacle qui mêle le chant perpétuel d'Ovide et les voix du monde aujourd'hui.
Assis devant un écran, chacun peut voyager d'un clic, à travers langues inconnues et musiques singulières, provoquer les métamorphoses, mais le plus souvent l'univers lui échappe profondément, reste mystérieux. Le spectacle joue avec ce mystère de la découverte, de la reconquête de l'inconnu, de l'étranger.
Ça commence après l'écroulement de l'univers, dans des accords de guitare électrique, les conteurs entrent, pareils à des clochards célestes, rescapés du chaos. Et ils chantent, enchantent, refont le monde sous nos yeux, comme s'il s'agissait de réinventer pour nous les langues et les civilisations, et d'en inventer de nouvelles, pourquoi pas.
« At the very beginning, at that very poczatku, die Welt was rien du tout, listen le chant du monde, écoute la terre qui gronde, there was a big, and then a bang, there was a big bang ! »

La nouvelle

Renaud — 2010-09-03T09:33:34Z

FORCE ET TENDRESSE

une nouvelle de Jacques Serena

Assis seul dans le jardin, je regarde tomber le soir. On est lundi. Pas un souffle. Les feuilles du prunier immobiles. Je me sens léger. J'aime le prunier, le jardin. Pour aimer à ce point du feuillage et de l'herbe, il faut se sentir vraiment bien, je pense. Tout est comme lavé. Par comme une espèce d'acuité. C'est grâce à ma soirée au théâtre, je le sais, c'est depuis.
Anne est à Marseille. Elle devrait venir dormir ici cette nuit. En principe, elle débarque tard lundi et passe ici le mardi avec moi. Je l'attends, je pense. Je ne sais pas. Peut-être plus tellement. Mais ça ne fait rien. Déjà ça. Les choses évoluent. Anne ne viendra peut-être pas cette nuit. A l'heure qu'il est elle est loin à faire ce qu'elle fait et ça ne fait rien.
C'est qu'Anne est devenue peu à peu une étrangère. En quelques jours, même pas, pour ainsi dire du jour au lendemain. Et irrémédiablement je dirais depuis cette soirée au théâtre. Mais déjà avant. Me retrouvais face à une de ces femmes qui, après des années à vous faire les yeux doux, vous regardent soudain, même pas d'un sale œil, mais avec des yeux fixes plissés par en-dessous. Comme on regarde un machin inopportun, contrariant. Un canard dans un musée. Un rouleau au fromage sur un fauteuil.
Et ça, on ne m'ôtera pas de l'idée que c'est parti de son stage de théâtre. Soi-disant amateur, entre amis, sans prétention, soi-disant. Mais c'est quand même bien là qu'elle a commencé avec ses yeux plissés. Là qu'elle a pris ces idées d'univers physique et mental. Et qu'elle s'est mise à écrire ses cahiers, à bruler de l'encens. Des pages pleines d'âneries qui sentaient le jasmin. Et qu'existait en nous des régions et niveaux de conscience que l'offrande totale de soi rendait accessibles, et que des émotions profondes relâchaient nos nœuds, et qu'il suffisait de se fier à l'instinct. Le genre de chose qu'elle écrivait en rentrant. Et se libérer du conscient pour tirer des instants le meilleur pour soi et les autres, et force et tendresse, tendresse et énergie, énergie et paix, et se sentir exister totalement pour la première fois quand son corps entier prenait conscience de l'univers physique et mental. J'attendais qu'elle aille dans la salle de bains pour lire sa prose et rire. Ma foi, me disais-je, c'est simplet, d'accord, mais ça ne fait de mal à personne, rions. Fou que j'étais. Maintenant, je sais. Quand une femme se met à écrire sur l'univers physique et mental, il n'y a pas de quoi rire. Quelque chose de grave est en marche, pour le meilleur ou le pire. Par quoi on va devoir passer.
Elle jouait de petits rôles, elle était contente, ses amis l'aimaient bien. Je discutais un peu le coup avec eux, quand je l'emmenais à ses répétitions. Jusqu'à ce qu'elle déclare qu'elle préférait y aller seule.
Et un soir, en rentrant, elle m'a annoncé sur un ton calme et posé que ses amis du théâtre lui avaient parlé d'un casting organisé samedi à Marseille par un metteur en scène suédois pour un spectacle contemporain où les acteurs devraient jouer nus. Et, dans la foulée, elle a ajouté, toujours aussi calme, qu'elle irait.
Et moi, qu'est-ce que j'ai dit. Rien. J'ai dit ah bon. J'ai dû avoir l'air désappointé, au pire, mais pas plus. Peut-être parce que je n'y croyais pas bien. A cinquante pour cent, disons, même pas. Quarante pour cent.
Le samedi, elle s'est levée tôt pour le casting. J'ai proposé de l'accompagner. Refus catégorique. C'était sa vie, son expérience, qu'est-ce que j'avais à toujours vouloir parasiter ses expériences. Et moi, resté coi. Si peu habitué à cette Anne catégorique. Ceci dit, ça ne m'enchantait pas, qu'elle aille seule à ce casting. Pas du tout. Je n'étais _ Passons sur la longue journée à attendre son retour, à imaginer. Mes appels, son téléphone fermé. Jusqu'au soir où elle est rentrée. Excitée, diserte, ravie. Elle a raconté. C'était dans une grande pièce vide. Il y avait le metteur en scène suédois, des types de son équipe. On l'a fait déshabiller. On l'a fait danser, assez longtemps. Ils filmaient, ils avaient mis du rock. Puis on l'a fait asseoir.
Elle parlait sur un ton badin. A moins cinq de pouffer, on aurait dit. Comme si elle avait raconté une anecdote amusante à une vague copine passée prendre un café. Elle s'attardait sur des considérations superflues, comme le fait qu'on passait beaucoup de temps à attendre, ce qui faisait que quand la caméra tournait enfin, on oubliait tout et on était content. Elle ne me regardait pas, regardait une petite tache sur la table qu'elle grattait négligemment. Ton badin, geste badin. Façon de ne pas me voir, de parler, de bouger. Je luttais pour qu'elle se rende compte que je n'étais pas la vague copine passée prendre un café. Mon regard braqué sur elle. Effet psychologique nul. Elle continuait, badine comme devant. J'étais là, disait-elle, toute nue devant ces inconnus et je n'avais absolument pas honte, au contraire, j'avais l'impression de m'être trouvée, dans la nudité, déjà quand je dansais, je me sentais devenir une autre femme, ou la même mais au mieux d'elle, de ce qu'elle pouvait être, être nue et sans la moindre honte devant ces hommes inconnus c'était tellement.
Je ne savais pas quoi dire, quoi faire. J'ai entendu ma voix trop sourde dire qu'il fallait arrêter. Et comme elle n'avait pas l'air d'avoir entendu, je l'ai redit, il faut arrêter.
Elle a dit que c'était à elle de décider. Que je n'avais pas à porter de jugement sur ce qu'elle vivait.
J'ai dit que si elle voulait rester ma compagne.
Elle a dit qu'elle serait une compagne mieux dans sa peau. Elle a dit que devant eux, dépouillée de ses habits, elle s'est sentie dépouillée de toute mesquinerie, c'était extraordinaire à quel point la vie pouvait être riche et étrange quand on se dépouillait de tout ce qu'on s'était laissé coller sur le dos, le metteur en scène suédois disait que l'identité n'était que le vêtement dont on se dépouillait avant d'aimer. Elle parlait, souriait. Mais je n'écoutais plus, ne la regardais plus. Ne le faisais pas exprès. L'air qu'elle avait, les mots qu'elle employait. Ça tapait sur les nerfs, à force, épuisait. Elle souriait, parlait et j'étais là, à me demander si mon immobilité et mon mutisme jouaient en ma faveur. Si c'était une attitude juste. Ou au moins plausible, de rester assis là sans parler ni bouger. Pas malheureux, même pas, simplement agacé, épuisé, cotonneux. Quand le présent se fige. Si, j'ai parlé. Lui ai demandé, à un moment, si au moins son corps entier avait pu prendre conscience de l'univers physique et mental. L'ironie de mon ton lui a échappé. Elle a répondu oui, ravie, oh oui totalement. Totalement ravie, sans l'ombre d'un doute.
Je n'ai pas dit, pas fait ce qu'il fallait. Mais y a-t-il encore quoi que ce soit à dire, à faire, quand une femme s'est mise à parler d'univers physique et mental. C'est ce que je me demande, ce soir, dans le jardin. De temps à autre, j'aime imaginer que j'aurais pu lui rire au nez. Lui donner une tape sur la fesse. Arguer qu'on avait beau dire, en tout homme il y avait de l'animal et si le corps de sa femelle était en partage, l'homme instinctivement s'en détachait. Que l'être était ainsi fait, un peu d'adversité l'excitait, trop le fatiguait, comme pour le feu, qu'un souffle ravivait et qu'une bourrasque éteignait. Mais je n'ai pas ri, rien argué, ce fameux soir de retour de casting. Si, je lui ai dit, à un moment, qu'elle ne pouvait pas faire ça. A quoi elle a répondu que je ne pouvais pas l'en empêcher. J'ai évoqué nos amis, ce qu'ils allaient penser. Elle a dit que cette expérience ferait d'elle une amie mieux dans sa peau.
Et toujours sur un ton. Et avec un regard. Comme si elle avait eu parfaitement raison. Je l'ai doucement prévenue qu'elle avait peu de chances d'avoir le rôle à cause de sa cicatrice d'appendicite. Moi qui l'aimais, j'aimais aussi ses défauts mais pour ces gens qui ne la connaissaient pas, franchement, sa cicatrice. Dix minutes plus tard, le téléphone sonnait. C'était le producteur qui lui annonçait qu'elle avait le rôle.
Je crois que j'ai argumenté, faiblement. Tenté de faire valoir que c'était déloyal, que moi je ne me permettais pas. N'avais jamais couru après la gloire, le ravissement, ce genre d'âneries. M'étais contenté, moi, de ce qu'on avait, en essayant de ne taper sur les nerfs de personne. Elle ne me répondait plus.
Le lendemain matin, elle s'est inscrite aux intermittents du spectacle. L'après-midi, elle a commencé les répétitions. Deux jours après, pour éviter les trajets, elle a pris une chambre là-bas. Ne revenait dormir à la maison que le lundi soir, pour passer le mardi avec moi. Toujours ravie. Un de ces mardis, je lui ai parlé de se séparer. Elle a ri. Elle ne voyait aucune raison. Quand on prenait un amant, c'était une chose, a-t-elle dit, mais quand on voulait simplement prendre mieux conscience de son univers physique et mental.
J'ai essayé d'en parler avec nos amis. J'ai vite arrêté. Je trouvais qu'ils souriaient trop largement en m'écoutant. A ce moment-là, je dois dire, la pièce proprement dite avait déjà commencé à se jouer. On en parlait dans les journaux. C'est que le metteur en scène suédois était plus connu que j'avais cru. Je ne lisais pas ces journaux, mais nos amis se sont fait un plaisir de m'en parler. J'ai compris qu'ils étaient tous allés la voir, certains plusieurs fois.
J'ai mis trois semaines à y aller. La salle toujours pleine, les places chères. Je ne dis pas que c'étaient là les raisons mais, bref. Au bout de trois semaines, j'ai eu mon ticket.
On avait éliminé l'avant-scène. Le décor consistait en un amas de poupées entassées. Le public était placé en demi-cercle très près de la scène. Un public hétéroclite. Aux éternels cérébraux spirituels se mêlaient des sortes de chefs de rayons en goguette. On diffusait du vieux rock, Doors, Stones, Joplin. Et puis, sans baisser la lumière, une douzaine de gens a descendu l'allée latérale. Ils étaient nus, tous. Des jeunes, des vieux, à première vue, plus d'hommes que de femmes.
Je serais incapable de dire de quoi il était question sur scène. Il y avait bien du dialogue, mais on aurait dit improvisé. Ils se taisaient, ou se mettaient à crier en même temps, on se demandait quoi, pourquoi, quelle mouche les piquait. On voyait tous ces gens nus s'enlacer sans arrêt. J'ai décroché. Submergé par une vague de nostalgie pour les vieux films muets. Ces images qui éveillaient la magie et laissaient à désirer. Mes sirènes inaccessibles, mes chéries secrètes. Louise Brooks, Lilian Gish, Maya Deren. Sur la scène, un vieil inconnu velu riait fort tandis qu'Anne lui massait les fesses. Et j'étais là, assis dans le public, à me demander. Avait-elle totalement oublié le bistrot de village où je commandais toujours des boissons de la couleur de sa robe. Quand nous avions roulé toute la nuit et qu'au petit matin je m'étais arrêté devant la boulangerie à peine ouverte pour lui donner un pain au chocolat brûlant. Et le soir à Evenos où nous avions sauvé le hérisson. Je me demandais. Tandis que les comédiens sur le devant de la scène nous pressaient de nous déshabiller et de les rejoindre.
Des femmes ont obtempéré, presque tout de suite. Puis des hommes. En fait, assez vite, une bonne moitié de l'assistance. J'ai ôté ma veste, mon sweat. Me disant que c'était la seule façon d'essayer de comprendre Anne. Moins difficile que je croyais. J'ai toujours été vite déshabillé. Nu, en deux temps trois mouvements. Mais en m'avançant pour rejoindre les autres sur la scène, j'ai vu. Trois hommes déjà sur Anne, à embrasser son corps. Alors je suis resté là, figé, bras pendants. Un des hommes penchés sur Anne s'est retourné vers moi, souriant, m'a fait signe de les rejoindre tout en chantonnant : viens, frère, son âme est dans nos bouches. J'ai fait un pas en avant. Il souriait toujours, à quatre pattes, de dos mais tête tournée vers moi, avec son cul velu à moins d'un mètre. Il a reparlé d'âme. Mon pied est parti comme tout seul. L'homme a beuglé, aussitôt tout le monde s'est arrêté, m'a regardé. Des voix m'ont lancé que j'étais coincé, inhibé, que l'homme était le grand metteur en scène suédois, ils écarquillaient les yeux, comme si je devais en avoir quelque chose à faire.
N'empêche que j'ai toujours été hypersensible au sentiment d'être indésirable. Et là, ces gens me regardaient, nettement réprobateurs. Certains se remettant à parler d'âme, de bouches. J'étais là, face à eux. Nu, dans une salle au milieu d'une ville, indésirable. Je me suis détourné. Suis retourné à mon siège. Pour me rhabiller. Toujours été long à me rhabiller. D'autant plus dans l'espace exigu entre les sièges. Ils m'avaient oublié, avaient repris leurs ébats. Y compris le vieux metteur en scène sur Anne. Remonter la pente douce du théâtre jusqu'à la sortie m'a paru agréable, je dois le dire. A chaque pas, je me sentais plus léger.
Dehors, il pleuvait. Ma voiture était là, garée, lumineuse dans la rue lumineuse. La voyant, j'ai senti pour la première fois cette acuité. Comme si je la voyais mieux, plus vraie. J'avançais vers elle. Le vent me rabattait des gouttes au visage.
Maintenant c'est le soir, je suis dans le jardin. Me sens léger. On est lundi. La nuit tombe. Je ne sais pas si Anne viendra. Je ne sais pas si je l'attends.

AUTOUR DE LA DUCHESSE DE MALFI

Catherine Bourgeon — 2010-09-03T08:43:06Z

En partenariat avec le Centre National du Costume de Scène (CNCS) à Moulins, nous vous proposons le billet couplé "Duchesse et Divas" , deux rendez-vous :
- samedi 16 octobre au CNCS, à 14h rencontre autour du costume élisabéthain, suivie de la visite guidée de l'exposition Vestiaire de Divas.
- du 8 au 12 novembre au Festin La Duchesse de Malfi.

ROMANS (À)VENIR

Catherine Bourgeon — 2010-09-03T08:39:39Z

en partenariat avec "Donner à lire" (les 9 et 10 octobre à Athanor)
lecture par Lola Lafon d'extraits de son nouveau roman à paraître en janvier 2011 chez Flammarion.
Lola Lafon est l'auteur de Une fièvre impossible à négocier, 2003 et De ça je me console, 2007, édités chez Flammarion.

LE BRUIT DES OS QUI CRAQUENT

Catherine Bourgeon — 2010-09-03T08:04:11Z

samedi 18 septembre à 17 h, en partenariat avec France Culture, dans le cadre des journées du patrimoine, diffusion de l'enregistrement radiophonique réalisé par France Culture de la pièce de Suzanne Lebeau Le bruit des os qui craquent.
Un texte sur le destin des enfants-soldats en République démocratique du Congo, créé au studio de la Comédie-Française en février 2010 par Anne-Laure Liégeois et repris en mars 2011 au Théâtre du Vieux-Colombier à Paris.

LE MALADE IMAGINAIRE

Catherine Bourgeon — 2010-09-03T07:34:53Z

assistante à la mise en scène Éléonore Baron
avec Adama Diop, Caroline Espargilière, Alain Gautré, Sarah Gautré, Serge Kribus, Sara Mangano, Pierre-Yves Massip, Teddy Melis, Maxime Nourissat
musique Stéphanie Gibert
chorégraphie Pierre-Yves Massip, Sara Mangano
scénographie Alain Gautré, Orazio Trotta
lumières Orazio Trotta
costumes Catherine Oliveira
maquillages Céline Fayret
création son Sébastien Trouvé
production Tutti Troppo / Théâtre Georges Leygues – Villeneuve-sur-Lot / Théâtre Jacques Cœur - Lattes. En collaboration avec le TOP - Boulogne Billancourt et Le Centre Culturel des Portes de l'Essonne.

en coréalisation avec le Théâtre Municipal Gabrielle Robinne

Un grand enfant, un doux dingue qui n'écoute que le « drelin, drelin » de sa folie, mais un tendre qui partage généreusement avec nous le secret de ses maladies. L'hypocondrie pour mieux s'aimer en ne s'occupant que de soi, ou comme Molière nous aimer en s'occupant de nous, c'est à dire en nous réglant notre compte.
Bien évidemment, ce malade imaginaire nous ressemble étrangement, entretenant son corps : pilules du bonheur et jogging existentiel, pas un poil qui dépasse et stop aux carences infernales en vitamine. L'amour de soi comme ultime remède de la crise.
Une comédie-ballet, délirante et rieuse, ici plus électrique qu'à vent, plus pop italienne que baroque suave ; un Malade imaginaire comme un intermède burlesque et débridé qui viendrait exploser la comédie noire de l'existence, où la maladie et la mort font tout pour l'emporter et nous envoyer au fond du trou.
« Drelin, drelin », Molière donne le signal du feu d'artifice, et personne ne le laissera mourir ici, on priera la mort de bien vouloir attendre derrière la porte, on la repoussera en coulisse, on laissera le temps du théâtre jouer les prolongations de la vie.

LA DUCHESSE DE MALFI

Catherine Bourgeon — 2010-09-03T07:34:52Z

DERNIER THÉ À BADEN BADEN

Catherine Bourgeon — 2010-09-03T07:34:50Z

mise en scène Andrea Novicov
création images et textes Plonk & Replonk
jeu Didier Chiffelle
mise en images et vidéo Loïc Pipoz
bruitages Zinzin Supersonic Circus
assistante à la mise en scène Camille Mermet
espace Sylvie Kleiber
lumières Laurent Junod
musiques originales Nathanaël Morier et Jean-Baptiste Bosshard
costumes Anna Van Brée
production Théâtre Populaire Romand

Les aventures d'Otto, « agent double de père en fils » dont le théâtre d'opération est la carte postale. 10 cm x 15 cm d'images détournées sur un plateau de théâtre pour rendre compte d'un agent de l'anti contre - espionnage suisse et helvétique (il a aussi la double nationalité) chargé de neutraliser le monde à coups de meules de fromage.
Bienvenue au-dessous du réel, au cœur de la légende et de la sornette, un monde enchanteur où un homme dans son « asile de flous » devient chevalier volant en montant sur son vélo d'appartement. Ne révélons pas tous ses secrets, un agent double a des missions impossibles, comme surveiller les centrales aux « géraniums » enrichis.
Tout ceci est finalement sensé, sérieux et secret. Une vraie réflexion sur l'absurdité de la destinée humaine, où les images parlent et nous aident à mieux comprendre les nouveaux enjeux de la guerre tiède. Une histoire d'amour aussi, malheureuse et pleine de désespoir tranquille.
Un peu plus et Otto, héros de nos temps, grand manipulé génétique, serait tout simplement notre double, quelqu'un qui lutte comme nous pour sa survie existentielle. Nous n'osons pas l'admettre, notre vraie vie est impossible à croire, et le spectacle de celle d'Otto est monté comme une mayonnaise à la main. Il n'y a plus qu'à en rire. Jaune.